É Madrugada
alta madrugada,estamos voltando de Lavras
meu pai desce comigo num grande restaurante,semi obscuro e pede um pingado
me explica,pingado é um pouquinho de café e um montão de leite
e uma média,pão com manteiga,mágico
estava construindo um colégio lá
adorava olhar rostos crestados de histórias,em plena madrugada
conversando,em restaurantes às margens das estradas
amanhecia,neblina,gotas de orvalho e restos de luz neón
Bach,Área na Quarta Corda ,logo nas primeiras horas da manhã
num apartamento mofado,meio nouvelle vague
minha mãe fleugmática,cantava baixinho Ave Verun quando eu acordava
Claudio recém nascido com aqueles olhões enormes
mamei até sete anos e Claudio,com três aninhos me dava mamadeira
ria tanto que a mamadeira caia
meu comandante menininho
Viajamos,os dois,várias vezes para Lavras,juntos com papai
cantando,Brasil....teu povo é lindo,como é linda a sua gente
em tuas lindas matas verdes,canta a passarada com gorgeios mis
À uns quatro anos atrás,quando reli A dança do Sabre de Kachaturian,tive a impressão que
ele cometeu algumas enarmonias
Lindas noites,lindas manhãs
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